A morte é uma praga, uma desgraça. É de uma crueldade insuportável. Se fosse gente, eu faria picadinho da sua fuça
Das maiores dores da vida, eu já passei por duas. Fisicamente falando, os médicos dizem que uma hérnia de disco extrusa atinge o grau máximo na escala das dores humanas. Já, emocionalmente, talvez nada supere a dor da perda da mãe.
Essas 300 mil mortes significam milhões de dores individuais. A um enlutado, não há remédio que cure a dor da alma. A ausência de contato, do carinho, da conversa ou mesmo da simples visão de quem amamos, dilacera, sem anestesia, o coração.
Um importante empresário de São Paulo, que perdeu três filhos em um acidente aéreo, certa vez declarou: “É como uma ferida em carne-viva, que não cicatriza nunca; dói todos os dias”. É isso mesmo. Não há descanso para quem perde alguém. Dói sem parar.
Nesta data tão triste, apenas deixo minha dor se juntar a dor de todos que perderam um ente querido nesta maldita pandemia. Nada nem ninguém irá nos consolar. O jeito, portanto, é chorar mais um pouco, recolher os cacos e tentar seguir em frente.
